Intentos de salvacion fallidos.
No sabes tabular, ni acentuar.
Intentos de superacion pisoteados.
No sabes pintar a carboncillo.
Intentos de socializacion frustrados.
No sabes posar para las fotos.
Intentos de llanto prohibido.
No sabes convinar esos colores.
Intentos de ser alguien soñados.
No sabes beber sin emborracharte.
martes, diciembre 15, 2009
lunes, noviembre 02, 2009
misInstantes
El otro día leí un libro, hablaba de captar los instantes y plasmarlos en palabras. Decía "acabemos con la descripción, con el adjetivo vanal, con la musicalidad de la rima, con el ritmo de las palabras, y limitemonos a captar el momento". No hay que describir, ni narrar, no hay que contar batallas, ni narrar sentimientos, no hay que expresar lo que pasa por tu mente, ni tomar cerveza hasta que olvidas como llegar a casa.
El libro hablaba de captar los instantes, las imagenes, las epifanias, como si de una cámara fotográfica se tratase, transformando el boligrafo en un iris artificual testigo del momento epifánico. No hay que usar tiempos pasados, ni hacer alusiones al yo, ya que el yo no tiene cabia en la imagen exterior que nos enseña la naturaleza muerta en la que vivimos.
Me pareció una mierda. Sinceramente. Y me pareció más mierda aún cuando, leyendo poemas de aquellos que siguen el dogma trazado por este libro, me di cuenta de que es imposible separar la descripcion, el yo, los adjetivos suprefluos, la musicalidad, el ritmo... porque si quitamos todo eso no nos queda nada, solo el esqueleto de lo que fue un sentimiento, que podrá ser traducido a todos los idiomas del entero mundo, y que todo el mundo porá entender la imagne que querías expresar. ¿Y que? Las imágenes las vemos todos, todos los dias.
Lo importante es lo que esas imágenes nos hacen sentir, y como expresamos ese sentimiento. Cuando al escribir, no ponemos nada de nosotros mismos, es que dejamos de ser humanos.
Besos EZRA.
El libro hablaba de captar los instantes, las imagenes, las epifanias, como si de una cámara fotográfica se tratase, transformando el boligrafo en un iris artificual testigo del momento epifánico. No hay que usar tiempos pasados, ni hacer alusiones al yo, ya que el yo no tiene cabia en la imagen exterior que nos enseña la naturaleza muerta en la que vivimos.
Me pareció una mierda. Sinceramente. Y me pareció más mierda aún cuando, leyendo poemas de aquellos que siguen el dogma trazado por este libro, me di cuenta de que es imposible separar la descripcion, el yo, los adjetivos suprefluos, la musicalidad, el ritmo... porque si quitamos todo eso no nos queda nada, solo el esqueleto de lo que fue un sentimiento, que podrá ser traducido a todos los idiomas del entero mundo, y que todo el mundo porá entender la imagne que querías expresar. ¿Y que? Las imágenes las vemos todos, todos los dias.
Lo importante es lo que esas imágenes nos hacen sentir, y como expresamos ese sentimiento. Cuando al escribir, no ponemos nada de nosotros mismos, es que dejamos de ser humanos.
Besos EZRA.
martes, septiembre 08, 2009
Muñecos
La soledad no acecha en cada esquina, si no que, por el contrario, es algo intrínseco a la idiosincrasia humana. Estamos solos, por mucho que nos empeñemos en rodearnos de gente, de animales, de cosas.
Y lo peor es que nos rodeamos de cosas, de objetos, de materiales absurdos que no nos sirven para nada pero que nos hacen sentir un poquito menos solos y un poquito mas aceptados. Convertimos a los amigos en cosas, cosificamos a nuestra familia, embalamos a nuestros hijos para desembolverlos en el salon de casa y ver si hacen juego con las cortinas. Pedimos niños chinos o encargamos bebes con los ojos azules y el pelo negro, para que gateen sobre nuesto piso a cuadros de ajedrez.
Nos gusta que todo este bien para no sentirnos solos, le ponemos etiquetas a los sentimientos y precio al amor, usamos el sexo y lo enmarcamos y lo ponemos sobre la cama, "Corrida numero 3426". Cosificamos y deshumanizamos, damos vida a los muñecos que asienten ante nuestas incongruencias...
Y todo porque el humano esta solo, solo, solisimo, solo.
Y lo peor es que nos rodeamos de cosas, de objetos, de materiales absurdos que no nos sirven para nada pero que nos hacen sentir un poquito menos solos y un poquito mas aceptados. Convertimos a los amigos en cosas, cosificamos a nuestra familia, embalamos a nuestros hijos para desembolverlos en el salon de casa y ver si hacen juego con las cortinas. Pedimos niños chinos o encargamos bebes con los ojos azules y el pelo negro, para que gateen sobre nuesto piso a cuadros de ajedrez.
Nos gusta que todo este bien para no sentirnos solos, le ponemos etiquetas a los sentimientos y precio al amor, usamos el sexo y lo enmarcamos y lo ponemos sobre la cama, "Corrida numero 3426". Cosificamos y deshumanizamos, damos vida a los muñecos que asienten ante nuestas incongruencias...
Y todo porque el humano esta solo, solo, solisimo, solo.
lunes, septiembre 07, 2009
ElTapon
Eramos máquinas.
No teniamos nada, no teniamos lágrimas ni carcajadas.
Eramos enredaderas de venas, corazas de piel, corazones electricos.
Eramos máquinas y no sabiamos que era un paseo, o una puesta de sol, o un grito.
Cuerpos llenos de vida, sentados ante un escritorio, sentados ante un televisor, sentados ante un pais.
Eramos máquinas y nunca nadia nos lo dijo, y vivimos como humanos, hasta que un dia alguien quitó el tapon de nuestro talón. Y morimos como máquinas soñando con ser hombres.
No teniamos nada, no teniamos lágrimas ni carcajadas.
Eramos enredaderas de venas, corazas de piel, corazones electricos.
Eramos máquinas y no sabiamos que era un paseo, o una puesta de sol, o un grito.
Cuerpos llenos de vida, sentados ante un escritorio, sentados ante un televisor, sentados ante un pais.
Eramos máquinas y nunca nadia nos lo dijo, y vivimos como humanos, hasta que un dia alguien quitó el tapon de nuestro talón. Y morimos como máquinas soñando con ser hombres.
lunes, junio 22, 2009
Tunombre
Me despierto ahogado en acido y busco tu cara por entre el resto de rostros de la fabrica.
Pero no estas.
Tu cara se perdio en el recuerdo de los niños.
El recreo en la fabrica olia a pis, y las flores que crecia, o que intentaban crecer entre los adoquines parecían cuerpos torturados de lemures famelicos.
Aquel dia vi tu DNI viajando entre las nubes y un suspiro policial me rozo el cogote.
No se porque empecé a quererte tan tarde. Tal vez porque no te conoci antes.
Tu nombre huele a olas de suspiros y a aletargadas tardes de verano.
domingo, junio 14, 2009
martes, junio 09, 2009
dimealgobonitoanda
Incapacidad de movimiento.
Desasosiego musical.
Pragmático.
Existe, existe, existe.
Un poema con una palabra: persiana. No se porque es peor que un poema con una palabra: Amor.
O porque esto es peor que lo otro.
Algo bonito.
El vacío.
Esto lo escribo para ti, para que dejes de mirar por la ventana triste y solo.
Algo bonito, no se nada bonito.
Desesperación.
Eso es bonito.
Y cuando te emocionas es aun más bonito.
Tus tetas también son bonitas.
Tu culo mas.
Pero no de sa pa re ce la de ses pe ra cion.
Desasosiego musical.
Pragmático.
Existe, existe, existe.
Un poema con una palabra: persiana. No se porque es peor que un poema con una palabra: Amor.
O porque esto es peor que lo otro.
Algo bonito.
El vacío.
Esto lo escribo para ti, para que dejes de mirar por la ventana triste y solo.
Algo bonito, no se nada bonito.
Desesperación.
Eso es bonito.
Y cuando te emocionas es aun más bonito.
Tus tetas también son bonitas.
Tu culo mas.
Pero no de sa pa re ce la de ses pe ra cion.
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